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Una reflexión comparativa entre la sutil pero sistemática violencia cotidiana en las ciudades, frente a la espectacular y cruel violencia desatada por el narcotráfico en México; poco envidiable disyuntiva

L'habitude! Aménageuse habile mais bien lente et qui commence par laisser souffrir notre esprit pendant des semaines dans une installation provisoire; mais que malgré tout il est bien heureux de trouver, car sans l'habitude et réduit à ses seuls moyens il serait impuissant à nous rendre un logis habitable.

[¡Costumbre, celestina mañosa, sí, pero que trabaja muy despacio y que empieza por dejar padecer a nuestro ánimo durante semanas enteras en una instalación precaria; pero que, con todo y con eso, nos llena de alegría al verla llegar, porque sin ella, y reducida a sus propias fuerzas, el alma nunca lograría hacer habitable morada alguna!]

Proust, Du côté de Chez Swann [en la traducción de Pedro Salinas]

Hace uno o dos años, más o menos por la época en que los levantados y los decapitados y los ejecutados y los encobijados y los encajuelados y los muertos con tiro de gracia y los cuernos de chivo y el fusil M-15 y el AR-15 y las granadas de fragmentación y los casquillos percutidos y los narcomensajes y las narcomantas y las narcofosas y los narcotúneles y las narcofiestas y la Miss Narco y las matanzas por decenas y los cuerpos calcinados y los cuerpos disueltos en ácido y los cuerpos desmembrados y los cuerpos mutilados y los cuerpos vejados y los capos y los sicarios y los pozoleros y las orejas y los halcones y los zetas y los pelones y la familia y la extorsión y los ajustes de cuentas y las acciones de inteligencia y los operativos quirúrgicos y la guerra que vamos ganando aunque no lo parezca se convirtieron en motivos cotidianos de los informativos nacionales, yo también, un cualquiera, un don nadie, quedé contagiado por cierto miedo, zozobra o simple y vana preocupación por el estado del país, por esa agonía que ya entonces me parecía irreversible o al menos difícilmente remontable. Yo también me lamentaba ante las malas noticias. Yo también suponía que éstas no podían ser peores. Yo también me asombraba de que al día siguiente quedaran superados los límites del horror y la crueldad trazados apenas el día anterior. Y también, al final (o en un momento que marqué arbitraria e irracionalmente como final), dejé de lamentarme, de suponer y de asombrarme. En lugar de «esa lasitud teñida de asombro» de la que habla Camus y que todo lo perturba comenzando por la raíz misma de la existencia, quedó más bien una perversa lasitud teñida de costumbre, una suerte de pasividad airada quién sabe si auténtica, si autoimpuesta, si implantada taimadamente desde el exterior a través de argumentos falaces y ventajosos.

Tan timorata reacción obedeció, claro, a ciertas causas previsibles que vale menos la pena enumerar que concentrarlas y caracterizarlas por el tipo de violencia que representan, una violencia armada, brutal, desmedida —violencia frente a la cual, pensé entonces y pienso ahora, la única fuerza oponible es la del Estado, la de la autoridad, la de la Ley. Sin embargo, en el fondo hubo otra circunstancia que me permitió por momentos tender el manto de la indiferencia sobre toda esa podredumbre. Como habitante del DF, nunca había estado en medio de una balacera ni se había descubierto, a la vuelta de mi hogar, un cadáver sometido a los signos del narcotráfico. Sólo por mi situación geográfica concluí, cínicamente, que ese rasgo aborrecible del país en realidad no me afectaba. No sé o no quiero confesar si creí dicha tontería. Tal vez no, tal vez por un tiempo, tal vez siempre que el país se conmociona por una mala nueva yo me aferro un poco más a ese tibio clavo.

Sea como fuere, pronto entendí la nula importancia de que ese tipo de violencia distara o no cientos de kilómetros de mi entorno más cotidiano. Por su naturaleza misma (tan ubicua, tan sutil a veces como manifiesta en otras, tan parecida a la naturaleza del poder), sufría sin duda otro tipo de violencia a la que, sin advertirlo, me había acostumbrado. Violencia menos evidente quizá, pero igual de intolerable y más bien germinal.

Esa violencia persistente, mínima, que rige buena parte de las relaciones incidentales aunque necesarias dentro de esta ciudad y que nace de la nula consideración hacia el otro, de esa certeza arraigada, incuestionable, de que el otro existe y es real pero o es un autómata o un ser sin alma o, más llanamente, se le anticipa al menos una de dos inferioridades: la idiotez o la cobardía. Se le desprecia en cualquiera de los casos.

¿Las pruebas? El chicle todavía babeante arrojado a la vía pública. La música del vecino o del conductor de transporte público que escuchan los vecinos de los vecinos del vecino o los pasajeros de otro autobús. El claxonazo del impotente. Los gerentes y encargados de un establecimiento cualquiera que autorizan tremendas bocinas a la entrada de su local creyéndolas luz que atraerá polillas. Los espacios reservados para el anciano, el discapacitado o la embarazada ocupados de vez en vez por el anciano, el discapacitado o la embarazada. El automovilista. La bolsa de basura arrinconada a la mitad de una calle poco transitada. O, para rematar, esa sustitución de la civilizada costumbre de escuchar música sirviéndose de un par de audífonos por el incipiente hábito de utilizar el altavoz integrado a teléfonos celulares y ciertos dispositivos de reproducción musical.

Conforta que estas conductas, violentas a su manera, podrían menguar hasta desaparecer por la sola voluntad de sus practicantes. Decepciona que todo eso permanecerá. Entristece que la ciudad cada día se vuelva un poco más insoportable, un poco más infernal.

Ve aquí el programa completo del que es llamado el show más sexy del planeta, angelical provocación de rayos catódicos e hipnosis masiva: supermodelos y lobotomía.

Ayer la cadena CBS transmitió el Victoria's Secret Fashion,  la pasarela de moda más  esparada del año por las masas, que se llevó a cabo hace un par de semanas en Nueva York.  Como siempre el show contó con la constelación de modelos más deseadas del mundo en una producción vertiginosa que eleva y mediatiza el deseo y el fashion a una indentidad simbólica con el cielo.

Esta vez las estrellas fueron las brasileñas Adriana Lima, Izabel Goulart, Alessandra Ambrossio, la sudafricana Candice Swanepoel, la inglesa Rosie Huntington-Whiteley, las norteamericana Lily Aldrige, Erin Heatherton y la checa Karolina Kurkova. Estuvieron ausentes las angelicales Miranda Kerr y Douyzen Kroes por estar embarazadas. Las modelos disfrazadas de hadas metálicas, driadas galácticas, aves del paraíso  o alguns fantasías más oficinistas (como lolitas y  tontas adolescentes precoces su fiesta de cumpleaños) recorrieron en medio de hedónico y frívolo éxtasis la pasarela ante un público igualmente estupefacto.

En una de las más bizarras apropiaciones de un mensaje mediático, al final del show, las modelos salen a la pasarela vestidas de niñas chiquitas, con chupone y colores chillantes, pero en lencería y se oye la voz del animador-programador mental, diciéndoles lo que deben de hacer, como "te estás diviertiendo", "baila", "es como si no te quieres ir" y se oye la canción de Muse "The Uprising", una canción usada como símbolo anti sistema, anti Nuevo Orden Mundial. Ante esta confusa panoplia semántica y sensorial, las modelos, muñecas cantando que no las van a controlar, que no las van a degradar, que son libres, así concluye el show.