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¿Cuáles son los países más tolerantes del mundo? ¿Los más racistas?

Buena Vida

Por: pijamasurf - 10/17/2010

¿Te molestaría vivir a lado de un drogadicto, de un homosexual, de un inmigrante? El World Value Survey responde a esto en su nuevo estudio global.

Un mantra entre la civilización moderna dice: vamos a vivir a Escandinavia (donde las calles son limpias, las chicas son lindas y la plata abunda). Pero sobre todo Escnadinavia se destaca por sus civilidad y tolerancia. Suecia, además de tener una de las mejores escenas de música electrónica o una tradición cinematográfica finamente continuada de Bergman a Moodyson es también la cuna del Partido Pirata y el anfitrión deWikiLeaks: reflejos de ser el país más tolerante del mundo, según el más reciente estudio compilado por el World Values Survey.

Otros de los países más tolerantes resultaron ser Andorra, Canadá, Argentina; entre los más intolerantes: Jordania, Irán, Georgia, Turquía... (el estudio no incluye todos los países del mundo).

La siguiente gráfica representa el porcentaje de personas en un país que no les gustaría vivir a lado de un inmigrante o un trabajador extranjero.

La siguiente gráfica representa el porcentaje de personas en un país que no les gustaría vivir a lado de una persona de una raza distinta.

La siguiente gráfica representa el porcentaje de personas en un país que no les gustaría vivir a lado de un drogadicto. (En este caso los civilizados suecos no son tan tolerantes).

La siguiente gráfica representa el porcentaje de personas en un país que no les gustaría vivir a lado de una persona de otra religión.

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Mucha de la gente de mi edad hace cosas de gente de mi edad. Algunos terminan sus tesis o se titulan. Otros trabajan metódicamente y les pagan por hacerlo. Otros más siguen estudiando.

Salvo por dos o tres abajo firmantes cuyas protestas publica la prensa revolucionaria, ninguno de nosotros figura en los periódicos ni dicen nuestros nombres en los noticieros. Somos parte de la medianía que hace lo que hace sin que al resto del mundo le importe lo que hace —aunque, en cierto sentido, sea muy importante hacerlo.

Pero hay un puñado que sí llama la atención y cuyas identidades y actos son registrados por el ávido público de nuestro tiempo. Las letras de esos nombres son transcritas y repetidas por otras personas que tienen por ocupación transcribirlas y repetirlas porque otras personas a su vez los buscan y los registran y los repiten —y los olvidan al instante siguiente o los recuerdan voluntaria o involuntariamente durante cierto tiempo.

Algunos de esos pocos, como Cristiano Ronaldo o el Niño Torres o Wayne Rooney, son demasiado conocidos y las imágenes de sus rostros y sus cuerpos son reproducidas millones de veces en distintas posiciones y actitudes y con distintas ropas encima. Muchos de esos pocos se ganan la vida de forma convencional, a través de un trabajo simple aunque exigente. El resto, por el contrario, el reducido resto de estos pocos, recibe su pago por una labor peculiar y que algo tiene de inexplicable, consistente únicamente en ser quien el mundo espera que sea. Cristiano Ronaldo, el ejemplo antonomástico de estas poquísimas personas, sólo tiene que ser Cristiano Ronaldo para ganar en unas cuantas horas el dinero que muchos de la medianía ganamos en meses y quizá hasta años.

Los otros cuyos nombres merecen la luz de la atención pública y que también tienen mi edad y que también salen de sus casas para buscar el dinero que satisfaga sus necesidades (necesarias o no) están asaltando microbuses, o planeando y ejecutando secuestros, o vendiendo droga, o matando gente a destajo. A veces, cuando la suerte les falla o se revela su parca pericia para la labor elegida, son muertos o prendidos y el reportero que informa sobre lo sucedido anota sus generales y las transmite, primero el nombre, después la edad, de la cual queda resonando en los oídos del auditorio el tono asombrado con el que fue pronunciada, como esperando que en la antesala de la oreja, en su pabellón, las palabras que refieren los hechos cambiaran en la última fracción de segundo antes de ser escuchadas definitivamente y se convirtieran en otros números, que serían más años, y entonces, quizá, la nariz y los pulmones de uno respirarían con un ritmo distinto o soltarían, según dice el lugar común, un suspiro de alivio o al menos de cierta tranquilidad generacional, porque sólo así quien escucha las noticias se daría cuenta de que la gente está muriendo, claro, porque hay muertos todos los días y a todas horas, aunque nunca antes, ni en la vida de esta generación ni en la de un par de otras atrás de ésta, se contaran tantos todos los días y a todas horas, pero al menos, decía, si las edades no fueran las que son, habría quien pensara para sus adentros que la gente que se mata y delinque es gente mayor, maleada, que no tuvo de otra, y que a sus treinta y tantos, aunque en pleno vigor y sobrado de redaños que mejor se aprovecharían en una fábrica o a la mitad de un sembradío, obligado quizá a mantener quién sabe cuántas bocas, concluyó que el último y ya único medio a su alcance para dar de comer a los suyos era la transgresión y el delito. Pero las cosas no son así y ésta no es sino una historia contaminada por cierto romanticismo ramplón originado en las sufridos novelones del diecinueve y asentado por la comunicación masiva del siglo XX, hábil en reproducir modelos culturales sosos y vacíos de significado. Las cosas son, en la realidad, también simples, pero vivas y pestilentes y tozudamente viscerales.

La verdad, sencillamente, es que la gente de mi edad también está muriendo.

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