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Magnate saudí demanda a Forbes por estimar su fortuna en 10 mil millones de dólares menos de lo que vale

Sociedad

Por: pijamasurf - 06/10/2013

Alwaleed bin Talal es un príncipe en Arabia Saudita que consideró ofensivo que la conocida publicación Forbes estimara su fortuna en 20 mil millones de dólares, cuando según él el valor real es de 30 mil millones.

principeDesde cierta perspectiva la pobreza y la riqueza son igualmente intolerables y, cada una a su manera, igualmente obscenas. Si es sorprendente que haya personas que sobreviven en condiciones paupérrimas, aun por debajo de las condiciones que se considerarían mínimas, no lo es menos que otros cuantos cuenten para sí con recursos económicos excesivos, que ahí donde una persona vive con menos de 1 dólar al día, otros puedan gastar 1 millón de dólares en ese mismo día sin menoscabo de su fortuna.

Lamentablemente, dicha obscenidad se expresa también en gestos de ostentación y celebración ofensiva de la riqueza. Hace no mucho un millonario ruso, por ejemplo, lanzó billetes desde la ventana de su oficina solo para ver cómo la gente se peleaba por ellos. Ahora un magnate saudí demandó a la conocida publicación Forbes por estimar su fortuna en menos de lo que según él realmente vale.

De acuerdo con la lista de las personas más ricas del mundo que anualmente da a conocer Forbes, Alwaleed bin Talal ocupa la posición número 26 con los 20 mil millones de dólares que posee en inversiones. Sin embargo, el príncipe consideró equivocada esta cifra y asegura que su riqueza ronda los 30 mil millones de dólares, una diferencia suficientemente importante como para demandar a la revista en Inglaterra.

Alwaleed bin Talal emprendió el litigio porque se cree víctima de discriminación, por su condición de haber nacido en Arabia Saudita y porque según él existe una campaña mediática para conseguir que el país permita la apertura de casinos. Sin embargo, parece ser que la demanda tiene pocas probabilidades de prosperar, pues no existen pruebas sólidas para sostener que la reputación o las inversiones del príncipe hayan sufrido “daño serio”.

El dinero de Alwaleed bin Talal se encuentra repartido en diversas empresas, entre las cuales se encuentran Apple, Twitter y la News Corporation de Ruppert Murdoch. Y en cuanto a los lujos que se permite, destaca una de las modificaciones que hizo al Boeing 747 que posee para su uso personal: un trono de oro al centro del avión que ocupa siempre que viaja en la aeronave.

[Gawker]

Un experimento de ruptura el primer día de clases nos muestra la programación del alumno ante la figura del profesor, el orden que pronto surge cuando el simbolismo de la autoridad toma forma en una persona.

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Llegué al aula. Me senté en la primera fila, en silencio. Faltaban apenas unos minutos para la hora; 2 tal vez. Esperé. Fue llegando el resto de los alumnos, de a uno o en pequeños grupos. Alborotados, conversando, como siempre. La sala se fue completando. Todas las sillas miran al frente y un poco al centro. La pizarra verde está en blanco, como siempre al inicio. 70% de ocupación y el frente vacío. 80% y aún nada. Y seguimos todos mirando al frente, sin nada que ver. Algo ladeados algunos, aunque incómodos (esas sillas “de aula” no permiten fácilmente la lateralizaicón, ya saben). No hay silencio aún; no puede haber con el frente vacío. 90% de ocupación de las casi 100 sillas del aula mayor y todavía nada. Ya nos hemos pasado 5 minutos del horario de comienzo de clase. Ahora 7 minutos… Yo espero, en silencio, en la primera fila, mirando al frente. La mayoría está sentada; queda alguno que otro alumno de pie, al lado de su silla o en la punta de su hilera. 95% de ocupación. 10 minutos de retraso. Pizarra verde en blanco. Murmullo fragmentario. Algunas lateralizaciones y una ausencia notoria, incómoda.

12 minutos pasados de la hora y la sala ya está totalmente llena. ¿Qué pasa? Las miradas laterales ya no son solo de los conocidos entre sí; a estas alturas hay giros de 180 grados, rodillas en las sillas, colas en las mesas; agrupaciones un poco mayores. Yo sigo en mi silla, mirando al frente, solo. Nadie toma el frente. Es espacio reservado. Quien lo camina -si al caso-, lo camina rapidito y como quien no lo estuviera caminando. Es zona protegida. 15 minutos que ya son escándalo. El murmullo crece como pidiendo un orden, o una orden; un liderazgo que ordene esa ausencia escandalosa. Ese desorden simbólico. Esa geometría absurda de un frente ausente y encandilante. Algo debe pasar.

Son alumnos de unos 20 o 21 años en su mayoría. Universidad, pero lo mismo daría. Podríamos imaginar una escena casi igual con 28 alumnos de 15 años o 24 alumnos de 9.

Entonces decido pararme. Primero mirando al frente, como todos. Y nadie se fija en mi. Pero luego giro y miro desde el frente para el fondo. En ese momento, algo comienza a modificarse. Veo ojos que se posan en mi. Ojos que me buscan. Retrocedo y me enmarco en la gran pizarra verde y en blanco. Abro los hombros y ahora sí siento las miradas. El grupo informe de hasta 1 minuto antes, ahora parece comenzar a generar su orden. Se trazan los ejes, se justifica casi todo: la pizarra, las sillas, el silencio en ciernes y lo demás. Llega la calma. Siento la paz que mi silencio de pie y de frente ha comenzado a generar. Como que estoy salvándolos de algo.

Comienzo a mirarlos, de derecha a izquierda y de izquierda a derecha. No soy demasiado grande, pero ahora parezco inmenso. Ya no quedan colas en las mesas ni rodillas en las sillas; casi no hay lateralizaciones. Se va instalando el silencio, que agregado al blanco del verde completan la nada inicial. Ha llegado el sentido.

Giro 180 grados, tomo la tiza blanca (el 10% de silencio que faltaba se consolida en ese instante) y elevo mi mano derecha hacia la pizarra. Siento los 200 ojos en la espalda. Que me piden que escriba. Que llene, en realidad. Que ocupe el espacio. Que les devuelva la legitimada pasividad que los organiza. Que los someta, así descansan. Que los reorganice de una vez, después de tanta zozobra de esos 20 minutos eternos.

Escribo despacio, con letra molde grande; con letra experimentada, de maestro familiarizado con la técnica de la tiza y la pizarra. Ya no quedan dudas. Escribo “Buenos días” como quien escribiera Pi. Escribo, dejo la tiza, giro 180 grados otra vez (sé perfectamente qué voy a ver cuando acabe mi giro) y enfrento esa masa vital pero inerte que se me pone suplicándome más. Me adelanto dos pasos. 100 jóvenes ansiosos me miran repentinamente tranquilizados. Me agradecen, en el fondo. Yo lo sé.

Me agradecen que siendo o no siendo su profesor de geometría del 2 curso que hoy comienza, ocupe el lugar del profesor de geometría. No me cuestionan. Me agradecen porque sin frente ocupado ellos ya no saben quiénes son; ellos, justo ellos que son los instintivos de la libertad, acá, en el marco académico, imploran el frente y la toma de la palabra. Un “Buenos días” y todo vuelve a la normalidad. Descansan porque saben –porque suponen- que tras mis buenos días vendrán el programa, las premisas, las fechas de evaluación y el contenido, los excesos, de aquí a final de curso, mejor o peor, más o menos feliz. Descansan porque si no, no sabrían cómo; no les hemos enseñado jamás cómo si no hay frente, profesor y todo el lote denso de saber cristalizado que esa parafernalia trae consigo. Densansan porque la ausencia, como el silencio, son espejos infernales que nos devuelven a nosotros mismos, vistos sin piedad. Descansan porque nos salvamos de lo siniestro.

Pero es nuestra responsabilidad más que la de ellos.

Por eso me paré. Porque yo, que soy el profesor de geometría del segundo curso y había decidido estar así, sin estar, en mi primera clase, me sentí responsable de su angustia y no lo creí justo. 12 minutos me parecieron el calvario suficiente; la tortura eficaz. Más zozobra simbólica podría desmantelarnos; sumirlos en una trama de difícil retorno. Quebrarlos. Por eso me paré.

Me paré, escribí y una vez de frente a ellos les dije que por ser nuestra primera clase me parecía ya más que suficiente; que 17 minutos de angustia por la ausencia de saber establecido, de orden determinado y en silencio compulsivo eran, para mí, una dosis de aprendizaje que podría tal vez justificarnos meses de trabajo. Que había sido muy provechosa inauguración de curso. Que gracias. Que estaba convencido de que nos la pasaríamos bien el resto del semestre y que de la geometría del segundo curso nos quedaría marca a todos.

No los despedí porque la institución tiene normas y no vaya a ser que por excederme y acabar antes de hora me descuenten del sueldo, que tanto lo necesito.

Twitter del autor: @dobertipablo

Sitio del autor: pablodoberti.com